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El champú. Juan José Millás

La vida personal, maldita sea, termina en el borde de la cama, a veces antes, sobre todo si te despiertas con la radio y te sientas junto a la mesilla de noche, aún con el pijama puesto si duermes con pijama, y la garganta seca si eres fumador o bebiste después de cenar. Intentas digerir las imágenes en fuga del sueño del que te han arrancado las noticias. Soñabas, por ejemplo, que tu madre dirigía un convento de monjas de clausura en cuyo torno eras abandonado por otra madre que venía de afuera. La madre de dentro y la de afuera eran inexplicablemente la misma. Te abandonaba, pues, la que te recogía y te daba el pecho la que te lo había negado. El argumento del sueño se diluye dentro de tu cabeza como el humo en una habitación y al final lo único que rescatas, cuando vuelves a él, es el olor a Camel o a Marlboro de un cigarrillo aplastado contra el cenicero. Seguir leyendo.

EL PAIS, 02-X-2015

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